Ей до пенсии лет пятнадцать,
А душа ещё чуда просит,
Хной портвейна латает проседь,
Но за юностью не угнаться.
Эти строчки совсем не колки,
Не хочу я иного чуда -
Переломанных копий груда
Не у мельниц, у кофемолки.
Я хотел бы весь век просвистать
Не скворцом, не орлом, а пингвином
И в утёсах прибрежных сгинуть,
Так и не
научившись летать.